Le mal du pays dont personne ne vous parle quand vous quittez le Canada

Le mal du pays dont personne ne vous parle

Tout le monde vous a dit à quoi vous attendre.

Votre mère va vous manquer. Votre chien va vous manquer. Votre propre lit, votre propre douche et l'odeur spécifique de votre cuisine le dimanche vont vous manquer.

Tout cela est vrai. Tout cela est surmontable. Vous avez fait vos valises en conséquence.

Personne ne vous a dit que vous auriez les larmes aux yeux dans une épicerie à Manchester parce que vous avez trouvé un sac de chips au ketchup.

Manquer d'un pays est une toute autre affaire

Le manque de ses proches, c'est logique. Vous les appelez. Vous voyez leurs visages. Cette douleur a une forme avec laquelle on peut composer.

Le manque d'un *pays* est plus étrange, car un pays n'est pas quelque chose que l'on peut appeler. C'est un millier de petits repères dont vous n'aviez jamais remarqué l'existence.

C'est la façon dont les inconnus s'excusent quand *c'est vous* qui les bousculez. C'est savoir sans réfléchir ce qu'est un « double-double » et combien coûte un casier de vingt-quatre bières. C'est la qualité particulière de la lumière en octobre. C'est ne pas avoir à expliquer que oui, il fait vraiment aussi froid, et non, tout va bien, il suffit de porter un manteau.

Vous n'avez pas fait vos valises pour cela, car avant de partir, vous ne saviez même pas que c'était dans votre valise.

Ça survient sans prévenir

Voici ce qui prend les gens au dépourvu : le mal du pays survient rarement quand on s'y attend.

Ça ne frappera pas à l'aéroport. Ça ne frappera pas la première nuit, quand vous êtes trop occupé, trop fatigué et trop plein d'adrénaline. Ça frappera la sixième semaine, un mercredi ordinaire, déclenché par quelque chose d'absurde — un résumé de match de hockey sur le téléphone de quelqu'un d'autre, une tasse Tim Hortons dans un film, quelqu'un qui prononce mal « about » sans même s'en rendre compte.

C'est normal. Ce n'est pas un échec de votre part. C'est une réaction différée d'un système nerveux qui a enfin assez de capacité pour réaliser que vous êtes loin.

Six choses qui aident vraiment

1. Mettez des mots dessus.
« J'ai le mal du pays » est une phrase qui soulage de moitié, et presque personne ne la prononce parce qu'on a l'impression d'admettre une défaite. Ce n'est pas le cas. C'est un diagnostic, et ce qui est diagnostiqué est plus facile à traiter.

2. Trouvez d'autres Canadiens.
Chaque université a une association canadienne. Chaque ville moyenne a un bar qui diffuse le hockey à une heure déraisonnable. Il ne s'agit pas de s'accrocher au passé, mais de passer deux heures par mois avec des gens à qui il n'y a rien à expliquer.

3. Programmez vos appels. Ne faites pas ça au hasard.
« On s'appellera à l'occasion » se transforme en trois semaines sans nouvelles, à cause des fuseaux horaires, de la culpabilité et de l'impression que vous devriez avoir quelque chose d'impressionnant à raconter. Un appel dominical fixe élimine toute hésitation. Notez-le dans votre calendrier. Tenez-le même s'il ne s'est rien passé.

4. Construisez votre nouvelle vie volontairement.
Ceux qui s'adaptent le plus vite ne sont pas ceux qui regrettent le moins leur foyer. Ce sont ceux qui ont délibérément construit une routine dans leur nouvel environnement — un café qu'ils fréquentent, une course le jeudi, un cours hebdomadaire. Le mal du pays diminue quand l'endroit où vous vivez cesse d'être une simple salle d'attente.

5. Gardez une chose qui évoque indéniablement votre foyer.
Pas un autel. Juste une chose. Une photo au mur, un pot de quelque chose qu'on ne peut pas acheter localement, un t-shirt qui dit exactement d'où vous venez sans que vous ayez à le faire. Quelque chose que vous voyez au quotidien et qui dit : *c'est réel, cet endroit existe, vous y retournerez.*

6. Dites oui pendant les six premières semaines.
À tout, dans la mesure du raisonnable. La soirée de rencontre maladroite, le café avec la personne de votre séminaire, l'excursion que vous ne pouvez pas vraiment vous permettre. Le mal du pays se nourrit des soirées vides. Vous pourrez redevenir sélectif en novembre.

Une note honnête

Il y a une différence entre le mal du pays et quelque chose de plus lourd.

Le mal du pays vient par vagues, s'atténue lors des bonnes journées et devient un peu plus facile chaque mois. Si, au contraire, vous constatez que rien ne vous soulage — que vous ne dormez pas, ne mangez pas correctement, ne allez pas en cours, et que ce sentiment de déprime persiste quoi qu'il arrive autour de vous — cela mérite d'en parler à quelqu'un. Chaque université dispose d'un service de conseil, c'est généralement gratuit, et y avoir recours pendant votre premier trimestre est l'une des choses les plus sensées que vous puissiez faire un mardi après-midi.

Demander de l'aide rapidement ne signifie pas que vous ne vous en sortez pas.

Ça devient plus facile, puis étrange

Vers le quatrième mois, quelque chose change. Vous arrêtez de convertir la monnaie dans votre tête. Vous connaissez les itinéraires de bus. Quelqu'un vous demande son chemin et vous connaissez la réponse.

Et puis vous rentrez chez vous pour Noël, et votre propre cuisine vous semble légèrement étrangère pendant une dizaine de minutes, et vous réalisez que vous êtes devenu quelqu'un qui a deux foyers.

Ce n'est pas perdre le Canada. C'est l'emporter avec soi.

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Vous partez cette année, ou vous regardez quelqu'un d'autre partir ? Dites-nous ce que vous mettriez dans votre valise.